في حديقة الفناء المشمسة، ضغطت سانيلارك بذورًا صغيرة واحدة في بقعة من التراب الدافئ.
ربتت على التربة بكلتا يديها. فراشة صفراء تتراقص فوق رأسها. "انمو، بذور صغيرة," همست.
في صباح اليوم التالي، ركضت سانيلارك إلى الخارج لتفقد الأمر.
لكن كان هناك فقط تراب داكن وحجر صغير واحد.
يومًا بعد يوم، كانت سانيلارك تجثو بجانب البقعة وتسكب الماء من علبتها الصغيرة.
تقطر، تقطر، تقطر. خدشت حذاءها في الغبار. "ليس بعد؟"
في اليوم الثالث، انحنت لتلقي نظرة أخرى عن قرب.
ثم—فجأة! دفعت طرف أخضر من خلال التربة مثل إصبع صغير يلوح.
دودة أرض سمينة تلوى بجانبها كما لو كانت تقول مرحبًا.
ضحكت سانيلارك، وكادت أن تسكب الماء، وصفقت للبراعم الصغيرة اللامعة.
بعد ذلك، كانت تتحقق كل صباح وكل مساء.
نمت البراعم أطول وأطول.
في أحد الأيام الحارة، انحنت النبتة. هرعت سانيلارك مع الماء البارد.
وضعت عودًا صغيرًا لمساعدتها على الوقوف.
تراقصت الأوراق في النسيم. نحلة طارت بجانب أذنها. انتظرت سانيلارك بهدوء.
بحلول شروق الشمس التالي، كان الساق واقفًا مستقيمًا مرة أخرى.
ثم في صباح أحد الأيام، ركضت سانيلارك إلى الحديقة وتوقفت. كانت النبتة قد انفتحت إلى زهرة مشرقة، واسعة كابتسامة.
كانت النحل يطن حولها. كانت رائحة الهواء خضراء ومنعشة. لمست بتلة ناعمة واحدة. "لقد فعلتها," قالت. "لقد فعلناها."
وقفت سانيلارك تحت الشمس الدافئة بجانب الزهرة، مبتسمة إلى البقعة التي لم تعد صغيرة بعد الآن.
لقد أصبحت البذور الصغيرة زهرة طويلة، وبقيت سانيلارك لحظة أطول لتنظر.
