انزلقَت كايلا على بطنها عبر فتحة السقف الضيّقة، وصعدت إلى العلية. شمَت رائحة الغبار والورق القديم. هناك، خلف كومة من البطانيات الطرية، وجدت صندوقًا خشبيًا.
فتحت الغطاء برقة. داخله مجلة جلدية قديمة مغطاة بغبار ذهبي. سحبتها نحوها، وسقطت ورقة صفراء على ركبتيها. قرأت العنوان بخطٍّ مائل، وفَتحت الصفحة الأولى.
رأَت صورًا لفتيات من عائلتها يرتدين تيجانًا بسيطة. تلمست الصفحة بأصابعها الخشنة. همست: لماذا لم تخبرني جدتي بشيء عن هذا؟ ثم سمعت صوت خطوات على الدرج.
هرعت كايلا بالمجلة إلى حديقة السطح. زرعت جدتها الورد والنعناع في أصص فخّارية. أمسكت المجلة خلف ظهرها عندما اقتربت. لكنه — كسر! أصيصٌ صغير انكسر بجوار قدميها.
عدت إلى العلية وحدي. أدرجت الصفحات بسرعة أكبر. وجدت رسمًا لزهرة بنفسجية، وتحته جملة: الملكة الحقيقية هي من تحمي ما تحب. رفعت رأسي نحو النافذة.
نافذة العلية. كنت زهرة بنفسجية تنمو على حافتها. كانت بتلاتها باهتة اللون، لكنها كانت حية. نظرت إليها وهي تتحرك قليلًا، كأنها تومئ لها.
ركضَت كايلا إلى حديقة السطح. حملَت المجلة في يدٍ والزهرة بنفسجية في الأُخرى. وقفت أمام جدتها عند الدرج. مدّت يديها نحوها بصبر.
ابتسمَت جدتها ببطء. أمسكت بيدِ كايلا الصغيرة، ثم لمست ورقة المجلة بلطف. قالت: لقد حان وقت أن تعرفي حكايتكِ.
جلست كايلا بين ذراعي جدتها، ووضعت المجلة على حجرها. بدأَت الجدّة تتحدث، وصوتها كان مثل نسيم دافئ يمرُّ بين أوراق الزهور.
ومع كل صفحة، كانت كايلا تكتشف المزيد. فتيات بملابس عائلية، وتيجان بسيطة، ووجوه تعرفها من صور المطبخ. كانت تلك هي ملكة حكايتها. كانت هي.
