Pippin rennt den gewundenen Graspfad hinunter, seine Turnschuhe platschen durch eine flache Klee-Pfütze. Über dem Hügel flackert ein winziger gelber Flügel. Er kommt mit einem Rutsch zum Stehen.
Er zeigt nach oben auf den flatternden Flügel. „Ich MUSS da sein, BEVOR du ankommen kannst!“, ruft er und stampft mit den Turnschuhen auf das nasse Gras.
Der Pfad wird enger und führt in ein Gewirr aus Klee. Pippin krampt sich vorwärts, sein Knie reibt leise über die Erde – schrrsch, schrrsch. Er läuft weiter.
Eine fette Hummel saust ihm direkt ins Gesicht. Pippin wedelt gegen die Luft, kippt nach hinten und plumpst in weiches Moos. „Nicht du auch!“, stöhnt er.
Er stößt sich mit beiden Turnschuhen vom Moos ab, grüner Dreck spritzt in alle Richtungen, und er rennt los. Hinter ihm verschwimmt das Klee-Gewirr. Vorn schlängelt sich der Pfad in Zickzacks den Hügel hinauf.
Pippin treibt die Arme, kleine Atemwolken fliegen aus seinem Mund. Unten, neben ihm, treiben ein rosa- und ein weißer Schmetterling träge dahin. „Fast … fast …“, murmelt er, die Finger strecken sich nach vorn.
Pippin drückt beide Handflächen fest gegen die raue Rinde und kneift die Augen zusammen. Ein kühler, papierdünner Flügel streift über seine Knöchel. Er hält ganz still.
Seine Augen fliegen auf. Hundert Flügel füllen den Himmel über ihm – rosa, gelb, blau, gefleckt, schlicht – sie taumeln und wirbeln, überall. Der ganze Hügel schimmert.
Pippin lässt die Hände den Baumstamm hinabgleiten, ein Finger verfängt sich in einem dünnen Seidenfaden. Schmetterlinge landen auf seinen Schultern, in seinen Haaren, auf dem obersten Knopf seiner Jacke. Er rennt nicht.
Er steht einfach ganz still da. Ein weißer Schmetterling kreist einmal um seinen Kopf und setzt sich dann sanft auf die Nasenspitze. Die Wiese summt.
