Funke knallt den Rucksack auf den Tisch. Sie rollt die Landkarte aus. "Heute. Jetzt." Die Tür quietscht im Sommerwind.
Sie drückt sich durch den Zaun. Rutscht über das Moos. Greift nach dem Schwert. "Hier bin ich!" ruft sie in den Busch.
Die Geheimtüneleinfahrt ist eng. Ihr Gesicht wird schmutzig. Vor ihr liegt der alte Ginkgo. Blätter flackern wie Laternen. Rau ist die Rinde.
Sie dreht sich um. Ihre Straße liegt da. Die Landkarte fällt aus dem Rucksack. Ein Pfeil zeigt nach Hause. Sie lacht überrascht.
Sie setzt sich unter den Baum. Kramt im Rucksack. Eine Feder, ein Stein, ein Blatt. Alles auf die Karte. "Nächstes Mal"
Ihre Stiefel stehen nebeneinander. Sohlen matschbraun. Hinter dem Haus summt die Heckenschere. Ticken. Ticken. Die Welt ist richtig klein.