Mitten im Schritt auf dem verschlungenen Pfad erstarrte Bramble. Zwischen den blassen Birkenstämmen blinkte ein kleines blaues Licht einmal, dann zweimal. Er regte sich nicht. Er starrte nur.
Seine Ohren schoßen gerade nach oben. Sein Schwanz quoll auf das Doppelte, jeder Bartstand straffte sich. Er setzte sich auf alle vier Beine und flog los in Richtung des Lichts.
Die alte Holzbrücke schwankte langsam unter seiner ersten Pfote. Knarzen. Knarzen. Knarzen. Weit unter der Lücke brauste das braune Wasser und brauste und brauste.
Er drückte alle vier Pfoten fest auf das raue, knarrende Holz. Ein Schritt. Zwei Schritte. Die Brücke seufzte und sackte durch, aber er ging weiter.
Ein Dachs saß mitten auf dem Pfad. Schnauben. Wumms. Wumms. Er stampfte mit einer dicken schwarzen Pfote und sah auf, die Nüstern weit aufgerissen.
Brambles Augen wurden weit. Weiter und noch weiter. Er rutschte seitlich durch die Farnbüsche, den Schwanz auf der Erde schleifend, und rannte einfach weiter.
Er tummelte sich aus den Farnbüschen in eine Lichtung, so still, dass der See kaum ein Fältchen zeigte. Dicke blaue Pilze leuchteten niedrig am Boden, ihr Licht zitterte über das stille Wasser.
Dutzende Leuchtkäfer blinkten golden über dem stillen Wasser und kreisten um das Pilzlicht. Bramble ließ sich auf das feuchte Gras sinken und hielt den Kopf schief. Wozu tanzten sie wohl?
