Die Sonne schwappt über die Backsteinmauer. Der Hof ist leer, außer einer Saftpackung, die auf der Bank liegt.
Riko wirft einen Schlag. SPLATSCH — Orangensaft spritzt aus seiner Faust und tropft über die Ziegelsteine.
Er stellt seine Füße neu auf. Schlag. Schlag. Schlag. Der Saft läuft weiter die Mauer hinab wie ein langsamer oranger Fluss.
Zwei Kinder stoßen das kleinere an den Findling. Der Kekskarton klirrt auf den Boden.
Rikos Faust bleibt in der Luft stehen. Er steht einfach da, die Knöchel noch zusammengequetscht.
Riko stellt sich breit und hebt beide Fäuste. „Zurück!", sagt er.
Der Größere lacht, zuckt zurück — und stolpert über den Findling. BUMM. Der Andere rennt davon.
Riko kauert neben dem kleinen Kind. Er löst das letzte Keks aus dem Karton und hält es ihm hin.
„Einschlag", sagt Riko. Er zeigt ihn — langsam, sauber, wie eine kleine Welle.
Oben auf dem Dach zupft der Wind an ihren Hemden. Unten an der Hofmauer sieht der orangefarbene Fleck immer noch aus wie ein grinsendes Gesicht.