Die Brüder griffen nach den Töpfen. Den Münzen. Den glänzenden Sachen — nach allem. Sie stießen Felix zu Boden und füllten weiter ihre Säcke.
Felix saß in einem Haufen verschütteten Mehl und blinzelte. Auf dem Tisch lag nur noch Eines: eine kleine goldene Gans. Sie blinzelte zurück. »Quak.«
Die Gans trottete durch die Tür, durch das Gartentor, hinein in den dunklen Kiefernwald. Felix' Matschschuhe trommerten auf dem Erdweg hinter ihr.
Über ihm knackten die Äste — KRACK-KRACK. Kaltes Wasser von den Farnen tropfte genau auf seine Nase. Felix schnupperte einmal und folgte weiter dem goldenen Pünktchen.
So schwarz waren die Kiefern, dass das Gefieder der Gans wie eine kleine Laterne leuchtete. Felix zog sich den Kragen hoch. Bleib bei dem Licht, dachte er.
Die Gans hielt vor einem Vorhang aus moosbewachsenen Wurzeln an und kratzte mit einem winzigen Bein im Erdreich. Hinter den Wurzeln ragte ein Burgturm aus der Dunkelheit.
Eine Prinzessin saß hinter eisernen Gitterstäben, ihre Krone bedeckt mit grauem Staub. »Bitte«, flüsterte sie. »Strecke nicht nach dem Gold.«
Felix tätschelte über seine Taschen. Ein trockenes Krümelchen rutschte zwischen seine Finger. Er legte es vorsichtig auf den Gitterstab.
Die Prinzessin nahm das Krümelchen. Das Gitter KLANG auf. Goldenes Licht strömte heraus wie dicker Honig und summte leise.
Felix drückte die Gans an seinen Kragen. »Ich wollte nur, dass du frei bist.« Das goldene Licht goss sich weit über das Dorf.
Auf dem Dorfweg standen die zwei Brüder, in Stein verwandelt, die Arme immer noch halb ausgestreckt. Felix ging einfach daran vorbei.
Die Gans pickte einen Sonnenstrahl von seiner Schulter und quakte einmal. Krümelchen verstreuten sich im Licht. Felix grinste und ging weiter.
