Flicker zieht ihre Steppdecke über die runde Tür, aber die Dunkelheit sickert durch den Spalt — sie reicht weit, weit, weit.
Ein winziges goldenes Leuchten wankt herein: ein Nachtfalter, kaum größer als ein Knopf. Flickers Ohren flachen sich an ihren Kopf.
„Das hilft gar nicht", denkt sie und zieht die Decke fester. Der Spalt wird schmaler, aber der Falter schaukelt nur geduldig vor sich hin.
Der Falter schwebt nach oben und stößt sein weiches Leuchten gerade gegen ihre Nase. Plop. Ihre Augen kräuseln sich zusammen.
Sie niest, fängt das kleine Tierchen in der Luft, und es fällt in ihre Tasche. Das Licht pulsiert dort, klein und stetig, wie eine Kerze in einem Knopf.
Sie drückt die leuchtende Tasche an ihr Kinn und starrt zur Tür. Der Spalt ist noch da, atmet weiter die Dunkelheit.
Flicker hält ihre leuchtende Tasche an den Spalt. Der Falter summt — eine Note, zwei, drei — wie eine Decke, die man schön warm zuzieht.
Die Dunkelheit wirkt kleiner. Das Leuchten zieht sich, dünn und lang, reicht bis zur runden Tür.
Der Falter treibt los. Sein Leuchten zieht sich, dünnt sich, verbreitet sich — und silbernes Mondlicht flutet in den Raum, verwandelt jedes Deckenfeld in weiches Blau.
Die Dunkelheit ist nicht endlos. Sie ist der Himmel, der den Atem anhält. Dann bläst er aus, und der ganze Raum leuchtet.
Flicker kuschelt sich in das hohe Steppbett, ihre Tasche über den sanften Puls des Falterchens. Sie gähnt breit, breit, breit. Mondlicht summt über die pastellfarbenen Wände.
Zwink. Zwink. Zwink. Die Dunkelheit ist still. Flicker atmet aus — und der Himmel atmet zurück.
