Das Dorf schläft am Fuß des Berges, während der Staudamm den Fluss zurückhält – dick, dunkel, still. Ein Löffel klirrt leise auf einer Steinkante. Alles ist still.
Bolota zerrt heftig am Seil. Pedro rutscht von seinem Hocker, die Stiefel im Dreck, der Löffel klirrt über die Steine. Der Fluss summt nicht – er knirscht. Tief und hässlich.
Pedro zieht das Seil fest. Bolota stürmt voraus, bellend, der Schwanz hoch gestreckt. Pedro hetzt hinterher, die Stiefel rutschen auf nassem Fels. »BOLOTA, warte!«
Pedro stellt die Hände wie ein Horn vor den Mund. »Alle hinauf auf den Berg!« Mama schnappt sich ihren Korb, Papa lässt seinen Hammer fallen, Carlos schleift seinen Stock – ein Schritt, zwei, DREI.
Der Staudamm KNACKT – ein Geräusch, als würde ein Riese den Rücken brechen. Braune Wasserzähne drücken sich durch den Riss. Jeder Kopf auf dem Platz dreht sich um.
Der Weg schlängelt sich den Berg hinauf, der Schlamm rutscht unter jedem Stiefel. Bolota gräbt sich tapfer vor, rutscht aus, fängt sich an einer Wurzel. Pedro zeigt nach vorne: »Weiter, wir kommen.«
Bolota springt vor und leckt Pedro eine dicke Schlammspur quer über den Kinn. Pedro wischt sich mit dem Handrücken das Gesicht ab, dann zeigt er wieder nach vorne. Die Dorfbewohner trotteln einer nach dem anderen hinter ihm her.
Sie kommen über den Kamm, und Pedro dreht sich um. Der Staudamm ist verschwunden – eine einzige tosende Welle aus braunem Wasser fegt über das Dorf. Seine Stiefel graben sich tief ins Gras.
Bolota jammert und drückt seinen ganzen warmen Körper an Pedros Bein. Pedro duckt sich hinab, still. Das Toben unten wird immer leiser, bis nur noch ein Rinnsal bleibt.
Patsch, patsch, patsch – Bolotas Schwanz schlägt gegen den Boden. Mama streichelt Pedro den Kopf, während Papa Carlos die Schulter reicht, damit er hinaufklettern kann. Pedro krault ihn hinter den Ohren: »Du hast es zuerst gehört, oder?« Bolota wedelt mit dem Schwanz.
