Das Tor steht offen und knarzt auf seinem eisernen Riegel. Dahinter malen die Birkenstämme helle Streifen in Weiß und Schwarz durch den Schatten. Im warmen Licht der späten Sonne raschelt das Gras auf der Wiese.
Pipkin klammert sich am Tor fest, die Knöchel blühweiß. Er zieht seine Nase vom Spalt zurück. Noch nicht, denkt er, die Ohren platt an den Kopf gedrückt. Eine Pfote gleitet über den Kies nach vorn.
Die Birken lehnen sich dicht zusammen, ihre Stämme flüstern miteinander im dunklen Grün. Das Licht bricht durch die Blätter in schmale Goldstreifen. Weit vorn rieselt ein Bach über die Steine.
Pipkin schlurft durch die Bienen. Eine Pfote, zwei Pfoten, drei Pfoten. Der ganze Schwarm zieht sich enger um seine Ohren zusammen, ein lautes goldenes Brummen, das jeden Schritt verschluckt.
Eine dicke Biene donnert ihm direkt auf die Nase. ACHOO! Der Nieser treibt ihn nach vorn, er rutscht an der letzten Biene vorbei. Seine Nase ist feucht und glitzert. Vorn schimmert der Bach.
Hopp, hopp, platsch. Seine Hinterpfote rutscht auf dem dritten Stein aus. Jetzt sitzt er im kalten Flachwasser, die Ohren stramm nach oben gestreckt, das Wasser hat jeden einzelnen Fellstrang durchnässt.
Er schleift sich aus dem Wasser und schüttelt mit beiden Pfoten – schütteln, schütteln, tropfen. Noch vier Steine. Drei. Zwei. Um die Felsen her macht der Bach ein leises, geduldiges Gurgeln.
Krallen kratzen durch die lose Erde auf dem letzten steilen Stück. Hoch, hoch, hoch. Er stürzt über den Kamm, plumps, und landet genau unter der höchsten Birke.
Unten öffnet sich die ganze goldene Wiese. Das Tor, der Bach, das Bienenfeld – alles winzig und still. Seine Ohren werden leise. Eine helle Samenschale fällt auf seinen Rücken. Oh, denkt er, so klein.
Er streckt sich und tippt mit der Hinterpfote auf den Stein am Hügelkamm – tip, tip, tip. Eine Hummel brummt vorüber. Er schaut ihr nach. Dann dreht er sich um und hüpft die andere Seite hinunter, die Pfoten noch feucht.
