Das Radio tickte. Sein Abzeichen fing das Sonnenlicht. Der Polizeivan stand still in der Straße.
BANG! Die Tür flog auf. Ein dicker Kater purzelte hinein, die Pfoten wirbelten, Papiere flogen überall. Die Kaffeetasse kippte um. Platsch. „Was?"
„Halt, Kater!" stampfte er. Der dicke Kater plumpste auf den Sitz, eine Pfote im Sonnenlicht gestreckt. Er schrubbelte an seinem Ärmel. Das orange Flaum kam einfach nicht ab.
„Raus, Kater!" Er schüttelte den Van. Der dicke Kater torkelte über das Armaturenbrett. Der runde Schatten senkte sich auf sein Gesicht. Er presste die Stirn an das kühle Glas. Eine winzige Pfote tippte auf den Hupeknopf.
Das schwere Bäuchlein des Katers legte sich auf die Hupe. BEEP! BEEP! BEEP! Die Scheiben klapperten. Drei Häuser weiter steckte eine Nachbarin den Kopf aus dem Fenster. Sein Mund klaffte auf. Klappte wieder zu. Seine Schultern zuckten.
Er klatschte sich auf den Schenkel. „Haha! Haha! Haha!" Er krummte sich zusammen. Der dicke Kater schnurrte, der Schwanz peitschte gegen das Lenkrad. Die Hupe dröhnte weiter. Sonnenlicht strömte in den Van. Draußen auf der Straße hupte jemand zurück.
Der Kater verlagerte sein Gewicht. Die Hupe verstummte. Stille. Der dicke Kater kugelte sich auf dem Sitz ein, Bäuchlein hoch, Bäuchlein runter. Er glättete seine Krawatte.
Das Radio tickte wieder. Der dicke Kater streckte eine Pfote in den Sonnenstrahl. Er presste die Nase ans Glas. Die Straße wurde wieder normal. So ungefähr.