Pippin corre bajando por el sendero de hierba que se curva y serpentea, y sus zapatillas salpican un charquito poco profundo entre tréboles. Una pequeña ala amarilla titila sobre la colina. Frena en seco.
Señala hacia arriba, al ala que aletea. «¡TENGO que llegar ANTES que ustedes!» grita, pisoteando sus zapatillas sobre la hierba mojada.
El sendero se estrecha y se vuelve un enredo de tréboles. Pippin se abre paso y su rodilla raya la tierra con un suave frrit-frrit. Sigue corriendo.
Un zumbón rechoncho le vuela de lleno en la cara. Pippin da un manotazo al aire, cae hacia atrás y se hunde blandito en el musgo. «¡Hasta TÚ!» resopla.
Se despega del musgo con ambas zapatillas, escupe tierra verde y echa a correr. El enredo de tréboles se difumina detrás de él. Más adelante, el sendero sube por la colina en zigzag.
Pippin bombea los brazos y pequeñas nubes de aliento flotan fuera de su boca. Debajo de él, una mariposa rosa y una blanca se mecen con pereza. «Casi… casi…» murmura, mientras sus dedos se estiran hacia adelante.
Pippin pega ambas palmas contra la corteza rugosa y aprieta los ojos. Un ala fría, fina como el papel, le roza los nudillos. Se queda muy, muy quieto.
De pronto, abre los ojos. Cien alas llenan el cielo sobre él: rosas, amarillas, azules, con puntitos, lisas; danzan y remolinan por todas partes. Toda la colina brilla.
Pippin deja que sus manos deslicen por el tronco y sus dedos se enganchan en un hilo finísimo de telaraña. Las mariposas posan sobre sus hombros, su pelo y el botón de arriba de su chaqueta. No corre.
Solo se queda muy quieto. Una mariposa blanca da una vuelta alrededor de su cabeza y luego se posa, suavemente, en la punta de su nariz. El prado zumba.
