Los hermanos se llevaban las ollas. Las monedas. Las cosas brillantes — todo. Empujaron a Felix al suelo y siguieron llenando sus bolsas.
Felix se quedó sentado sobre una pila de harina derramada, parpadeando. Sobre la mesa, lo único que quedaba: un pequeñito ganso dorado. Este le parpadeó de vuelta. «¡Croc!»
El ganso se fue dando cojas más allá del umbral, por la verja del jardín, hasta el oscuro bosque de pinos. Las botas embarradas de Felix retumbaban en el sendero de tierra detrás de él.
Las ramitas CRUJÍAN-CRUJÍAN sobre su cabeza. El agua helada de los helechos le goteaba justo en la nariz. Felix se sonó una vez y siguió persiguiendo el puntito dorado.
Los pinos eran tan negros que las plumas del ganso brillaban como una pequeña lámpara. Felix se encogió el mentón bajo el abrigo. Sigue la luz, pensó.
El ganso se detuvo ante una cortina de raíces musgosas y rascó la tierra con una patita. Detrás de las raíces, una torre del castillo se alzaba en la oscuridad.
Una princesa estaba sentada tras unas rejas de hierro, con la corona cubierta de polvo gris. «Por favor», susurró. «No toques el oro.»
Felix palpó sus bolsillos. Una migaja seca se deslizó entre sus dedos. La colocó con cuidado sobre la reja.
La princesa tomó la migaja. Las rejas CHINARON y se abrieron. La luz dorada se derramó como miel espesa, con un zumbido bajito.
Felix apretó el ganso contra su cuello. «Solo necesitaba que fueras libre.» La luz dorada se extendió por toda la aldea.
En el camino de la aldea, los dos hermanos estaban convertidos en piedra, de pie, con los brazos aún congelados a medio agarrar. Felix pasó sin detenerse.
El ganso picoteó un rayo de sol de su hombro y crocó una vez. Las migajas se esparcieron en la luz. Felix sonrió y siguió caminando.
