El sol se derrama sobre el muro de ladrillo. El patio está vacío, salvo por una caja de jugo que descansa en el banco.
Riko lanza un puñetazo. ¡PLAF! — El jugo de naranja salta de su puño y gotea por los ladrillos.
Coloca bien los pies de nuevo. Puñetazo. Puñetazo. Puñetazo. El jugo no deja de correr por el muro como un lento río anaranjado.
Dos niños empujan al más pequeño contra la piedra grande. La caja de galletas cae al suelo con un crujido.
El puño de Riko se detiene en el aire. Solo está ahí, de pie, con los nudillos aún apretados.
Riko clava los pies y levanta los dos puños. «Atrás», dice.
El más alto ríe, da un respingo hacia atrás y se tropieza con la piedra. ¡BUM! El otro huye.
Riko se agacha junto al niño pequeño. Despega la última galleta de la caja y se la ofrece.
«Un solo puñetazo», dice Riko. Lo muestra: lento, limpio, como una pequeña ola.
Arriba, en la azotea, el viento tira de sus camisetas. Abajo, en el muro del patio, la mancha anaranjada aún parece una cara sonriente.