Estuar sacude su estrella de cristal contra la mesa. Toque, toque, toque. El valle está en silencio y no hay un solo arcoíris.
La lleva a la ventana. El aire huele a rocío. Afuera, las colinas de cristal brillan a medias, casi dormidas.
«Por favor, enciéndete», le susurra. Le da tres palmaditas suaves en la frente. La estrella sigue gris, fría como una piedra.
Él aprieta los puños. Se queda de pie en la ventana. Afuera, las colinas de cristal apenas brillan, como si soñaran.
La estrella se le resbala. ¡CRACK! Una línea finísima le cruza, y por la grieta sale un hilo de luz roja, verde y azul.
Se inclina a mirar de cerca. La estrella rota brilla más que antes. Un destello rojo, uno verde, uno azul.
Levanta la estrella grieta a la ventana. Un haz de luz se abre en mil arcoíris pequeños. Ting, ting, ting. Las colinas repican.
Todo el reino se llena de colores. Cada montaña de cristal repica como una campana. Ting, ting, ting. Ninguna se queda en silencio.
Desde cada ventanita del reino llega un susurro: «Gracias por brillar, Estuar, Príncipe de Cristal». Él sonríe y asiente despacio.
La estrella rota descansa en el alféizar. Su luz es delgada, firme y no se apaga. Él pega su mano a la ventana: afuera, los arcoíris ya no se van.
