A mitad de camino por el sendero serpenteante, Bramble se quedó clavado en seco. Entre los pálidos troncos de abedul, una pequeña luz azul parpadeó una vez, y luego otra. No se movió. Solo se quedó mirando.
Sus orejas se enderezaron de golpe. Su cola se hinchó hasta el doble de tamaño y todos los bigotes se le erizaron. Se agachó sobre sus cuatro patas y se lanzó hacia el resplandor.
El viejo puente de troncos hizo una vibración lenta bajo su primera pata. Crujido. Crujido. Crujido. Muy lejos abajo, sobre el vacío, el agua marrón corría, corría y corría.
Apoyó las cuatro patas bien planas contra la madera rugosa que crujía. Un paso. Dos pasos. El puente gemía y cedía, pero él seguía.
Un tejon estaba sentado justo en medio del sendero. Buf. Paf. Paf. Golpeó el suelo con una de sus gruesas patas negras y levantó la cabeza, con las fosas nasales bien abiertas.
Los ojos de Bramble se abrieron de par en par. Cada vez más grandes. Se deslizó de lado entre los helechos, con la cola arrastrándose por la tierra, y siguió corriendo.
Rodó entre los helechos hasta salir a un claro tan silencioso que el lago apenas se removía. Grosos hongos azules brillaban pegados al suelo, y su luz temblaba sobre el agua quieta.
Docenas de luciérnagas parpadeaban en dorado sobre el agua quieta, dando vueltas en torno al brillo de los hongos. Bramble se recostó sobre la hierba húmeda e inclinó la cabeza. ¿A qué bailaban?
