Cackle dejó una piedra lisa y gris sobre la colina tapizada de hierba. Luego otra, y otra más. Las apiló formando un muro bajo y torcido.
Inclinó la cabeza y dio un golpecito en la piedra más alta con su pico. Un graznido agudo y brillante resonó. El viento levantó la punta suelta de su cola.
El manojo de ramitas cortas y secas esperaba en la hierba a su lado. Cackle entrelazó las ramitas por encima del muro de piedras, metiendo y sacando, hasta que la estructura alcanzó dos pies de altura.
Mete mechones de plumitas pálidas y lanudas en cada rendija. Da un paso atrás y huele el aroma seco y quebradizo de las ramitas, dejando escapar un largo graznido ondulante.
Una piedra se desliza suelta — plip. La reemplaza. Se desliza otra vez — plip. La reemplaza de nuevo, más despacio esta vez, con su pico presionándola bien firme.
El cielo se tiñe de morado, el viento aúla por el prado y los muros de ramitas de Cackle se doblan hasta quedar aplanados con un crujido agudo. Cada mechón de plumitas pálidas se eleva y se convierte en una gran nube grisácea que remolinea.
Se queda de pie en el vendaval, con una ramita rota aún atrapada entre su pico y el viento que ruge. La nube se tambalea y luego flota despacio de vuelta, posándose a sus pies.
Cackle se agacha, recoge las piedras esparcidas una a una, vuelve a apilar el muro, vuelve a entrelazar las ramitas y mete cada plumita de nuevo en su rendija, más despacio que antes.
La última ramita encaja con un pequeño chasquido satisfactorio. Apoya su pico contra el muro terminado y lo deja ahí un largo instante, en silencio.
Cackle se adentra tambaleándose en el redondo espacio de muros de piedras, da media vuelta y esconde la cabeza bajo su ala con un suave y bajito graznido. Cierra los ojos; la casa la sostiene firme.
