Lumina se sienta en la punta de una hierba alta. El sol se esconde detrás de los árboles. El prado se vuelve morado.
Bajo la hoja de trébol, toca su puntito de luz. Toque. Toque. Toque. No se ve nada.
Un búho grande cae en una rama baja. La hierba cruje. Lumina aprieta sus alas contra su espalda.
«Pequeña, ¿crees que el sol es tu rival?», dice el búho, con voz de hojas secas.
El búho agita sus plumas. «La oscuridad es tu escenario.»
Lumina parpadea. Toca su puntito otra vez, más suave. Un punto verde-azul aparece.
Debajo de la hoja, diez cuerpos pequeños se mueven. Una familia de mariposas nocturnas, durmiendo.
Lumina levanta sus alas y brilla, fuerte, justo encima de las mariposas. La madre bostezá. Se estira.
Manchas de plata pálido atrapan la luz. La familia se levanta de la hoja. Gira, gira, gira.
Las mariposas giran en espiral. Suso-suso, suave. Lumina brilla quieta y mira hacia ellas, no al cielo.
