El sol se derrama sobre el prado. Las margaritas se mecen con la brisa cálida y el trébol murmura bajito, entre la hierba. Más adelante, en algún lugar, un arroyo tararea su cancioncilla.
Pipfeather bota de una margarita a otra y sus alitas son un temblor alegre. «¿Amigo? ¿Amiga?» llama al aire soleado. Las flores solo asienten con la cabeza. El trébol se agita bajo sus pasitos.
Aprieta su colita contra el cuerpo y vuela más bajo, rozando la tierra tibia. Las margaritas se mecen, pero no responden. Piensa: Seguro que un amigo está escondido justo bajo mis patitas.
Bajo la mata de trébol, una nariz gris se mueve sin parar. Pipfeather se abaja, deja una margarita sobre la hojita y retrocede de puntillas, tres pasos. Piensa: Espera aquí, narizita. Vuelvo enseguida.
¡ACHÚS! La nariz del conejito tiembla con tanta fuerza que salta fuera del trébol y las orejas se le quedan caídas. Las alitas de Pipfeather vibran de risa. ¡Hola! —canta—. Me llamo Pipfeather.
Junto al arroyo, un erizo está enroscado sobre una piedra tibia, roncando con el hocico hundido en sus púas. El agua zumba junto a su carita redonda. Pipfeather lo mira, con una alita ladeada.
Pipfeather deja caer una piedrecita en el agua. ¡Plaf! El bostezo del erizo se estira de punta en punta, más grande que toda su carita redonda. Parpadea despacio. ¿Más? —murmura.
La hierba estalla: un patito amarillo llega a toda carrera, cua-cua-cua, y ¡PLOF! El agua fría moja cada pluma, cada púa, cada oreja. El conejito se esconde tras una ala de Pipfeather y el erizo se enrosca apretadito.
El patito empapado señala con el pico el viejo roble grande. ¡ROBLE! —cua. El conejito asoma la cabecita por detrás del ala. El erizo entrecierra los ojos desde su caracola.
Bajo las ramas anchas del roble, los círculos de sol dorado giran sobre la hierba. La nariz del conejito se mueve. La oreja del erizo tiembla. El patito da una última vueltita. Pipfeather pliega sus alitas y se acomoda. El arroyo burbujea. Las hojas susurran.