Tariq está de pie al borde de la acera, con la vara entre sus deditos. El polvo de un coche que pasa le salpica el zapato azul. Desde el cruce gritan: «¡Queremos cruzar!» y saltan hacia la calle.
Tariq alza la mano y agita la vara a derecha e izquierda: «¡Alto! ¡Alto!» El cochecito se detiene. El camión grande ruge y se enfada.
Tariq aprieta los deditos sobre la vara e intenta otra vez. El camión no para. El polvo vuela a su alrededor.
Tariq corre delante del camión y agita la vara como un látigo en el aire: «¡Alto!» Un largo chirrido… y luego, silencio.
Tariq sonríe y señala: «Caminen detrás de mí, uno tras otro.» Los niños cruzan en fila, en una curva, hacia la acera de enfrente.
Un niñito salta sobre la línea pintada y se detiene de golpe en medio de la calle. Sus ojos, muy abiertos. Sus pies, bien plantados.
Tariq lanza la vara hacia arriba. Rueda sobre el asfalto y se detiene a los pies del niño. «¿Lo ves?» El niño vuelve tranquilamente a la fila.
El cruce está en calma. Cada niño ha cruzado a salvo y silba a Tariq. Tariq se sienta al borde de la acera. Sin gritos. Sin ruedas. Solo suelas pequeñas sobre el asfalto.
