Pippa entra dans le poulailler ensoleillé et se figea avec un pied dans la paille.
"Oh," pépia Pippa, très doucement.
Une vieille poule s'approcha et tapa la paille à côté d'elle avec une aile douce.
"Par ici, Pippa," dit la poule, la conduisant au-delà des nids en paille.
Dans la cour de picorage, la boîte de grain tintait et le récipient d'eau brillait. Pippa resta proche.
"Par ici, Pippa." Le bruit de grattement sous ses pieds était croustillant, et ses pépiements devenaient un peu plus forts.
Quand Pippa trébucha sur une tige de paille, la poule la stabilisa avec son bec et continua d'avancer.
Près de l'endroit ombragé, la poule poussa un caillou lisse, une douce plume, et un endroit frais dans la poussière vers elle.
Pippa caressa le caillou frais, rangea la plume près de son nid, et s'installa à l'ombre.
Puis une bouffée de vent fit voler la plume sur la tête de la poule comme un chapeau drôle, et Pippa pépi-lacha.
Clac ! La pelle à grain heurta la boîte, et Pippa recula vers la porte du poulailler.
La poule se mit à côté d'elle, tapa le sol deux fois, et dit : "Allez, Pippa."
La boîte donna un dernier coup. Pippa fit un pas prudent, puis un autre, et suivit.
Alors que le soleil devenait doré, Pippa se blottit dans un nid en paille qu'elle avait aidé à aérer.
La poule déposa la petite plume à côté d'elle et s'installa près.
"Bonne nuit," pépia Pippa. La cour, l'endroit ombragé, et le récipient brillant semblaient tous plus doux maintenant. Elle rapprocha la plume et ferma les yeux, prête pour demain.
