Pippin file le long du sentier d'herbe sinueux, ses baskets claquant dans une petite flaque de trèfle. Une minuscule aile jaune vacille au-dessus de la colline. Il s'arrête en glissant.
Il pointe l'aile qui se balance là-haut. « Il FAUT que je sois là AVANT toi ! » hurle-t-il en pilonnant ses baskets dans l'herbe mouillée.
Le sentier se rétrécit dans un fouillis de trèfles. Pippin rampe en avant, le genou raclant la terre dans un léger skritch-skritch. Il continue de courir.
Un gros bourdon fonce droit dans son visage. Pippin tapote l'air, bascule en arrière et atterrit avec un paf dans une mousse moelleuse. « Pas TOI non plus ! » souffle-t-il.
Il décolle de la mousse d'un coup de ses deux baskets, projette une gerbe de terre verte et file. Le fouillis de trèfles se brouille derrière lui. Plus loin, le sentier monte en zigzag vers le sommet de la colline.
Pippin balance ses bras en courant, de petites bouffées de haleine flottent devant sa bouche. En contrebas, un papillon rose et un papillon blanc planent paresseusement. « Presque… presque… » murmure-t-il, les doigts tendus en avant.
Pippin plaque ses deux paumes à plat contre l'écorce rugueuse et serre les yeux. Une aile fraîche, fine comme du papier, lui caresse les doigts. Il reste parfaitement immobile.
Il ouvre les yeux en grand. Cent ailes emplissent le ciel au-dessus de lui — roses, jaunes, bleues, tachetées, unies — qui tombent et tournoient partout. Toute la colline scintille.
Pippin laisse ses mains glisser le long du tronc, ses doigts s'emmêlant dans un fin fil de soie d'araignée. Des papillons se posent sur ses épaules, ses cheveux, le bouton du haut de sa veste. Il ne court plus.
Il se contente de rester bien immobile. Un papillon blanc fait un tour autour de sa tête, puis se pose, doucement, au bout de son nez. La prairie bourdonne.
