Leo agite le poignet. Le petit avion s'envole, s'envole, jusqu'à l'arc-en-ciel. Nina lève les yeux et boude.
TCHOUK ! Les petits oiseaux décollent. Nina attrape la main de Leo : « On le suit ! » Les chaussures s'enfoncent dans l'herbe mouillée.
Le village dort en bas. Le petit avion plane doucement, doucement, vers le petit pont cassé. Le ruisseau murmure.
Le petit avion atterrit sur la planche détachée. Un renard et un petit ours la tirent. Leo et Nina s'arrêtent : « Au secours ! » Le ruisseau siffe, siffe.
CLAC ! CLAC ! Le renard bondit et la planche rentre en place. Leo et Nina tapotent le petit pont du pied : solide. Un pas, deux pas.
Ils passent le petit pont, un pas à la fois. Le cahier entre les mains. Une ligne tordue, un cercle — le crayon crisse.
Un chat bâille sur le rebord de fenêtre. Leo pointe vers le haut : « Et ce ballon ? » Le ballon à gaz flotte rond, tout petit, devant les montagnes.
Le petit avion est planté au bout du clocher. Un souffle de vent l'arrache : il tourne, tourne, et trace une ligne de lumière dans la place.
Leo et Nina éclatent de rire. Fort, fort. Le bruit rebondit sur les pierres. Le cahier est maintenant plein d'histoires tordues.
Ils remontent la colline, côte à côte. Le soleil est bas ; le lac scintille d'or. Nina tire la manche de Leo : « Demain ? » Leo sourit.
