Cackle a déposé un galet gris, lisse et arrondi, sur la colline herbeuse. Puis un autre, puis encore un autre. Elle les a empilés pour former un petit mur bancal.
Elle a penché la tête et tapoté la pierre du haut avec son bec. Un petit couic net et vif a résonné. Le vent a fait flotter l'extrémité de sa grande plume de queue.
Le petit tas de brindilles courtes et sèches attendait dans l'herbe, à côté d'elle. Cackle a fait passer les brindilles au-dessus du mur de galets, ici et là, jusqu'à ce que la construction mesure deux pieds de haut.
Elle glisse de fines mèches de duvet clair dans chaque interstice. Elle recule, aspire l'odeur sèche et croquante des brindilles, et lâche un long carcajouement qui roule et s'éteint.
Un galet se détache — plic. Elle le remplace. Il glisse encore — plic. Elle le remet, plus lentement cette fois, en l'pressant bien fermement de son bec.
Le ciel vire au violet, le vent hurle à travers la prairie, et les murs de brindilles de Cackle s'aplatisent dans un craquement sec. Chaque mèche de duvet clair s'envole et forme un grand nuage tourbillonnant, gris et blanc.
Elle se tient dans la rafale, un seul brin cassé coincé entre son bec et le vent qui fouette. Le nuage vacille, puis redescend doucement, tout autour de ses pieds.
Cackle se penche, ramasse les galets éparpillés un par un, rebâtit le mur, retisse les brindilles, et remet chaque plume dans sa place, plus lentement qu'avant.
La dernière brindille trouve sa place avec un tout petit clic, si agréable. Elle plaque son bec contre le mur achevé et le garde là, un long moment, tout en silence.
Cackle entre à clopinettes dans l'espace rond, aux murs de galets, fait une volte, et enfonce sa tête sous son aile, en laissant échapper un petit couic doux et grave. Ses yeux se ferment ; la maison la retient, ferme et douce.
