Pipthorn écartait un rideau d'herbe haute. Sous les feuilles, une toute petite ville clignotait à la vue.
Des rues de gravier serpentaient entre des toits en gousses de graines. Un pont pas plus large qu'un lacet de chaussure traversait le milieu de la ville.
Pipthorn s'accroupit et resta très immobile. Tic-tic, tic-tic, faisaient les chariots de scarabées quelque part sous les feuilles.
Pipthorn marcha sur la pointe des pieds sur le chemin de gravier et leva un doigt dans un petit signe de la main.
De petits visages apparaissaient des tunnels de fleurs et des fenêtres en glands. Le pollen flottait dans l'air chaud.
Puis—CRAC ! Un bruit aigu résonna à travers le jardin.
Une brindille tombée tomba sur le petit pont et le bloqua d'un bout à l'autre.
De petits couinements remplissaient la ville. Des graines de baies brillantes roulaient partout.
Pipthorn tendit la main aussi doucement qu'une brise.
Une fois. Deux fois. La brindille ne bougeait pas.
Au troisième essai, Pipthorn glissa un caillou plat sous la brindille et la fit rouler petit à petit.
Bump, rouler, bump—et ploc ! La brindille bascula du pont dans la terre.
Un cri de joie retentit sous les feuilles comme de petites cloches. Le pont était de nouveau dégagé.
Pipthorn recula. Les gens de la taille d'un insecte se précipitèrent à travers le pont.
À la porte de feuilles, ils firent signe à Pipthorn d'entrer. "Bienvenue, Pipthorn !"
Pipthorn suivit la lueur des lanternes à travers des fleurs parfumées dans la ville cachée.
