Le soleil déborde par-dessus le mur de briques. La cour est vide, à part une boîte de jus posée sur le banc.
Riko lance un coup de poing. SPLAT — le jus d'orange jaillit de son poing et coule le long des briques.
Il remet ses pieds en place. Coup. Coup. Coup. Le jus continue de couler le long du mur, comme un lent fleuve orange.
Deux gamins repoussent le plus petit contre le gros rocher. La boîte de biscuits s'écrase au sol.
Le poing de Riko s'arrête en l'air. Il reste planté là, les poings encore crispés.
Riko plante ses pieds et lève les deux poings. « Reculez ! », dit-il.
Le plus grand rit, recule d'un coup — et trébuche sur le rocher. TANG. L'autre s'enfuit.
Riko s'accroupit à côté du petit. Il détache le dernier biscuit de la boîte et le lui tend.
« Un seul coup », dit Riko. Il le montre — lentement, proprement, comme une petite vague.
Là-haut, sur le toit, le vent tire sur leurs chemises. Là-bas, sur le mur de la cour, la tache orange ressemble encore à un visage qui sourit.