Hamouda file chez sa tante Amal, le soleil qui brille sur son front. La tante l'installe devant une table en bois, où attend une boîte de peinture ouverte.
Hamouda attrape un petit pinceau. Une goutte de bleu tombe sur le papier. Fsss !
Il dessine de petits zigzags qu'il voudrait voir devenir la maison de grand-père. Mais la couleur déborde et les traits s'emmêlent.
« Pas grave ! » se dit-il. Il presse plus fort le pinceau. Du orange sur le bleu… et ça devient un brun drôle. Hamouda lève les yeux.
La cheminée, c'est un zigzag. Les fenêtres, de petites ronds. L'arbre, du vert tendre. Le papier se couvre de traits qui se croisent.
Ses mains mouillées gouttent sur la table. Goutte… Goutte… Goutte. Il secoue le poignet, et de l'eau colorée éclabousse sa chemise.
Hamouda brandit sa feuille devant sa tante Amal. Elle regarde la maison toute zigzag, tout en couleurs.
La tante Amal essuie une petite larme sur sa joue et murmure doucement : « Tu es un vrai peintre, Hamouda ! » Hamouda sourit.
Hamouda colle sa feuille au mur, à côté des vieux dessins de sa tante. Le soleil entre et fait briller les couleurs encore humides.
Il prend le jaune et peint un nouveau ciel. « Grand-père aime le ciel ! » Il agite son pinceau.
