Bommel est assis sur le lit en bois, ses jambes pendent au bord. Le spacer bleu est posé sur l'oreiller multicolore, devant lui. Il l'écarte d'une patte – frotte, frotte, frotte.
« Non, non, non ! » Il s'enfonce sous les oreillers. Tout devient doux et chaud.
Bommel tend la patte et effleure le masque tout doux. Une fois dessus – un seul souffle. Puis il l'arrache.
Le masque se balance à sa petite anse, de gauche à droite, de droite à gauche. Bommel enfouit son visage dans la peluche. Ça sent le coton et le soleil.
L'œil-bouton tremblant le fixe. Bommel éternue – « PFTT ! » – et le coup d'air fait s'ouvrir le masque. Il béait comme une petite bouche bleue.
Bommel prend le masque, serre la peluche contre sa poitrine. Il hume – coton, chaud, bien usé. Un souffle. Lentement. Le masque s'embue.
Premier. Deuxième. Troisième souffle. Le masque s'embue, se clarifie, s'embue. Bommel s'enfonce dans les oreillers. Le lit en bois grince doucement.
Le soir. Bommel le prend tout seul, pose le masque sur son nez, menton appuyé sur la peluche. « Mmmh. » La chambre sent la lavande. Grinc. Grinc. Grinc.
