Maman Routière enfile son casque et monte dans son camion rouge. Le moteur gronde — vroom vroom — elle effleure le volant lisse avec ses doigts gantés.
Elle enclenche la marche arrière et quitte la cour. Le camion recule, puis avance doucement vers la route.
Elle roule sur l'autoroute, puis sort à l'aire de repos pour le déjeuner. Elle tire la poignée froide de la machine à café.
Mais le café coule noir et froid — la machine est encore en route ! Maman Routière pousse un gros soupir et remonte dans le camion.
Le klaxon résonne — bipo bipo — quand un écureuil noir traverse la route en portant une noisette géante. Elle cligne des yeux, puis un sourire apparaît.
La nuit tombe et les étoiles pointent leurs lumières blanches dans le ciel violet. Le moteur ronronne doucement pendant le dernier tronçon.
Maman Routière s'arrête devant la maison — ses phares balayent la façade familière. La porte s'ouvre, les enfants courent sur le trottoir.
Maman Routière descend du camion en tendant les bras. Un enfant saute dans ses bras, l'autre prend sa main chaude, et elle les serre fort.
