Léo glisse les bras hors de sa couette, pousse la fenêtre grande ouverte et pointe le ciel. « Bonsoir, les étoiles… » murmure-t-il. Mais la nuit est si noire qu'il ne voit rien du tout.
Il tend son petit doigt vers le haut. Rien. Le ciel reste sombre et silencieux. Léo soupire et replie ses bras.
Il grimpe sur son lit, pose son nez contre la vitre et scrute le ciel. Rien. Juste du vide noir.
Il se laisse tomber sur l'oreiller et tire la couette jusqu'au menton. Il fait un bruit triste : « oh… »
Soudain, un petit zizzzit traverse l'air. Une luciole, toute jaune, bourdonne autour de sa lampe de chevet.
La luciole s'arrête sur son index et pulse doucement, comme un petit cœur lumineux. Léo sourit.
Elle s'envole vers la fenêtre, s'arrête sur le rebord, puis repart vers le ciel.
Léo suit la luciole des yeux et, là-haut, une minuscule étincelle apparaît. L'étoile. Elle scintille, scintille, scintille — trois fois, comme un clin d'œil.
Léo sourit, ses doigts se desserrnt sur la couette, et il souffle : « Je sais que tu seras là demain. »
Il se blottit sous sa couette, les yeux mi-clos, et écoute le vent qui fait doucement tinter les carreaux. Léo ferme les yeux, respire lentement, et s'endort.
