Marisol enfile ses bottes à pointe d'acier. *Clac, clac* sur le sol du chantier.
Elle pose son niveau sur une pile de briques et voit qu'elles penchent toutes d'un côté. « Pas droit du tout », grogne-t-elle.
Elle retire les briques, souffle la poussière, et recommence. Une par une, elle les remet en place.
Le niveau montre encore que ça penche. « Il faut défaire le bas », murmure-t-elle.
Elle étale le mortier, mais il glisse et tombe sur son casque. « Zut ! »
Elle essuie son front et recommence. Cette fois, le mortier tient. La brique suivante repose bien.
Elle continue, couche après couche. Le soleil descend derrière les grues.
Le mur grandit. Droit, solide, brique après brique.
Vendredi soir, elle pose ses outils et regarde le mur terminé. « Bien rangé. »
Elle passe sa main sur la brique du haut et sourit. Ses doigts sont couverts de poussière, mais elle est fière.
Chez elle, la porte s'ouvre sur une odeur de soupe. « Maman ! » Les enfants courent vers elle.
Marisol accroche un dessin au-dessus de la table. Ses enfants se blottissent contre elle. Elle les serre fort.
