Mira marchait sur le chemin jonché de feuilles. Une feuille craquait ici. Une autre murmurait là.
Près d'une pierre grise et lisse, elle vit ça — un long bâton tordu. Elle le souleva et le fit tournoyer dans l'air. Vouououch !
Elle tapa le bâton sur une feuille rouge éclatante. Tap. Puis sur une dorée. Tap. Puis sur une orangée.
« Une rouge. Deux jaunes. Trois oranges », chuchota-t-elle en comptant chaque couleur à chaque tapping.
Elle sourit au bâton et se dirigea vers la terre molle près du jardin.
Elle enfona la pointe du bâton dans la terre et la traça autour. Rond et rond, puis en zigzags — une forme de papillon apparut !
Elle se pencha tout près et souffla un tout petit coup d'air sur le papillon de terre. « Voilà. Vivons. »
Une brise balaya le chemin — et le papillon s'envola ! Il volaici et tournoya tout à fait hors de la terre.
Les yeux de Mira s'agrandirent. Elle rit si fort qu'elle gigota jusqu'à presque tomber dans les feuilles. « Tu l'as fait ! »
Elle attrapa un autre bâton et dessina un ver ondulé, une colline bosselée, un grand arbre — chuchotant « C'est moi qui l'ai fait » après chaque forme.
