Une brise a fait tourner la feuille. Le jardin en dessous a fait swoosh.
Morrow s'est agrippé avec ses petits pieds. Morrow a cligné des yeux face au ciel lumineux. "Que va-t-il se passer ?"
La feuille avait un goût frais et poivré. Morrow a pris une bouchée. Puis une autre. Puis une autre.
Mais la question est restée proche. Que va-t-il se passer ?
Les branches bruissaient au-dessus. Morrow écoutait à chaque fois.
Puis Morrow a filé un fil soyeux. Enroule, enroule, enroule.
Bientôt, une chrysalide bien serrée pendait dans les branches, comme une petite lanterne verte.
À l'intérieur du silence, Morrow écoutait. Tap-tap. La pluie touchait l'extérieur.
"Oh," dit Morrow. Tout est devenu calme.
Puis est venu un doux déchirement.
Morrow est tombé. Deux ailes surprenantes collées aux côtés de Morrow comme des éventails en papier mouillé.
Morrow s'est figé. Puis est venue une battement chancelant.
Morrow a attendu. Lentement, les ailes se sont lissées. Lentement, elles se sont élargies.
Puis Morrow s'est élevé de la branche.
Morrow a flotté au-dessus du jardin silencieux dans un patchwork de soleil et d'ombre.
L'air frais caressait Morrow. Les feuilles brillaient en dessous. Morrow a ri. "Alors c'est ce qui allait se passer."
