Nico serre le camion bleu à roues rouges contre son ventre. Son meilleur ami tend la main. Nico recule d'un pas, croise les bras et détourne les yeux. « Plus jamais. »
Le camion semble lourd dans sa main. Nico regarde ailleurs, les lèvres serrées. L'autre garçon baisse le bras.
L'après-midi s'étire. Nico pousse la balançoire seul — cric, cric, cric — puis s'arrête net. La cour est vide.
Un vent faible fait tinter une clochette. Nico triture le bord de sa manche. Il regarde le parc, au loin.
Nico s'approche du parc. Son ami est là, assis sur le toboggan, les jambes pendantes, les mains posées sur ses genoux.
Nico s'arrête à un mètre, fait pivoter son camion sur le bout de ses doigts, et laisse tomber un caillou près de son pied. Cliquetis.
Nico inspire, s'avance de deux pas, et tend le camion bleu. « C'est à toi, murmure-t-il. J'ai eu tort. » Son ami lève les yeux, un sourire large éclate.
Ils glissent ensemble sur le toboggan, puis courent derrière un ballon rouge qui rebondit en zigzag jusqu'à la fontaine. Le rire de Nico résonne dans le parc.
