Tibo tend la main vers son ballon. Sa main ferme sur le vide.
L'endroit à côté de son lit est tout nu. Il se fige, le bras encore tendu.
Il se laisse tomber à genoux et glisse sous le lit. Des boules de poussière roulent.
Il sort un papier froissé et une vieille chaussette. Il pense : « Pas ici. »
Tibo se faufile derrière le canapé. Il regarde en dessous, dans l'ombre.
Une chaussette rebondit et colle sur son nez. « Encore celle-là », pense-t-il.
Un doux claquement résonne depuis le grand chêne. « C'est lui ! » pense Tibo.
Il enlace le ballon de ses bras et ne le lâche pas. Il ne le quittera plus des yeux.