Sana se lève sur la pointe des pieds, sur le petit tapis bleu. Pose montagne ! Le pied tremble, glisse — ZAP, la chaussure s'envole. Roule. Roule, sur le bois.
La chaussure frappe la jambe de la table, TOC. Sana pointe son doigt vers elle. « Je n'arrive pas à tenir en place ! » gronde-t-elle.
Sana pose un pied sur sa cuisse, les bras levés comme des branches. DON. DON. DON. Elle chancelle à droite. À gauche. Comme un arbre dans le vent.
POUF — elle tombe de travers sur le petit tapis orange. En haut, une craie rouge tremble, tremble… et roule au sol, juste à côté de son nez.
Genoux pliés, bras ouverts comme des ailes. Pose oiseau ! Il bat des ailes, des ailes, des ailes — et glisse, atterrissant BOUM dans la pile de couvertures bleues.
« Je suis un petit oiseau désaccordé ! » rit-elle, en enfouissant son menton dans le tissu rêche. Les couvertures lui griffent la joue. Elle se recroqueville un peu.
Puis pose papillon : genoux serrés, bras qui papillonnent doucement. Un. Deux. Trois. Et enfin, les chaussures cessent de frapper le sol.
Sana se remet sur la pointe des pieds. Inspire. Expire. Les pieds plantés dans le bois clair, immobiles, comme les racines d'un chêne.
Le soleil entre par la fenêtre ouverte et lui trace un carré d'or sur le front. Aucune chaussure ne s'envole. Aucun tremblement. Seulement le tic-tac de l'horloge.
Sana reste les jambes croisées. Une feuille verte entre par la fenêtre, flotte, flotte… et atterrit sur le petit tapis. Sur le tableau, les mots à la craie sont toujours là : MONTAGNE. ARBRE. OISEAU. PAPILLON. Immobiles. Apaisés.
