Timéo creuse près du rosier. Ses doigts heurtent quelque chose de dur. Une clé dorée scintille dans la lumière. Il l'extirpe de la terre, souriant. Elle est tiède, gardée au chaud par le soleil.
Il retourne la clé dans ses paumes. Le métal brille — encore chaud, comme si le soleil l'avait conservée toute l'après-midi. Il la fait pivoter, fasciné. Qu'est-ce bien garde-t-elle ?
Derrière la haie, un vieux chêne. Dans son tronc, une porte argentée. Timéo approche la clé — un sifflement perce l'air. La porte bascule. Un sentier de feuilles violettes l'attend.
La porte s'ouvre. Le sentier de feuilles violettes grince doucement sous ses sandales. Timéo entre. L'air change — plus frais, plus doux. La forêt enchantée l'attend.
La forêt s'illumine. Des champignons géants bleus et violets dressent leurs chapeaux comme des lanternes. L'un d'eux le renifle, éternue — une pluie d'étincelles bleues tomb sur son visage. Timéo rit. Les étincelles dansent avec lui.
Un ruisseau bloque le chemin. Sur une pierre, un crapaud coiffé d'un minuscule chapeau de bouton. « Que grandit sans pieds et parle sans bouche ? » demande-t-il. Timéo croise les doigts. « Le vent. »
Le crapaud cligne des yeux. Il déguste un moustique d'un coup de langue. Puis il bondit — la pierre se fend, se transforme en un pavé de cristal transparent qui s'étend sur l'eau. Timéo traverse, émerveillé.
De l'autre côté, une clairière. Les fleurs tournent en spirales parfaites. L'herbe murmure une chanson douce. Au centre, la terre s'ouvre. Une jeune pousse argentée jaillit, crépitante, tendant une feuille vers Timéo.
La pousse s'arrête devant lui. Sa feuille s'étire, offrant un cadeau. Timéo tend la main. Le contact est soyeux, tiède. Un parfum de miel et de pluie envahit l'air. Il sourit.
Timéo garde la feuille. Il la glisse dans sa poche, contre son cœur. La forêt murmure encore, mais il sait qu'il reviendra. Chaque secret a sa clé. Et lui, il en a trouvé une.