Clover ramène ses oreilles molles au-dessus de ses yeux, dans son terrier sombre. CRAC ! — Le tonnerre fait tomber des grains de poussière sur son nez.
Il ouvre un œil en catimini : le ciel au-dessus de la colline vire au violet foncé, et les fleurs sauvages plient, plient, plient.
Clover fait un tout petit saut vers l'entrée du terrier. Le vent HOUUUU et aplati ses moustaches ; frouf, frouf, frouf fait l'herbe dorée.
Frouf, frouf, frouf fait l'herbe dorée, et il pose ses pattes contre la terre fraîche. Puis un saut de plus.
Clover saute par-dessus le ruisseau argenté. SPLASH ! Il atterrit en pleine flaque et l'eau jaillit sur son dos, trempant toute sa queue.
Il crache, secoue la tête en faisant voler les gouttelettes, et fait un saut de plus sur la berge boueuse.
Clover grimpe à toute vitesse jusqu'au sommet de la colline où les animaux se blottissent, têtes baissées, humant l'air humide. Il se fraye un chemin parmi eux, les oreilles toujours ruisselantes.
et glapit : « La tempête ! » — minuscule, à peine un bruit. Toute la colline se tait sous un long hurlement de vent.
Les animaux travaillent ensemble, couvrant les fleurs sauvages pendant que la pluie commence à tambouriner doucement. Clover s'assoit au fond du cercle.
une oreille encore humide, les pattes repliées sous lui. Un seul pétale se dépose sur son nez, et il frémit.
