Fuori dalla scuola materna, Donkoro ruggiva tra le nuvole di tempesta. “Don doko don, don doko don, brontolo brontolo!” “È il Signor Tuono!” gridarono i bambini, e le loro scarpe schioccavano sul sentiero bagnato mentre correvano dentro.
Donkoro si fermò vicino alle altalene vuote e ascoltò il cancello sbattere sotto la pioggia. “Oh no,” disse Donkoro. “Nessuno è più qui.”
Alla scuola materna successiva, Donkoro fece un rumore ancora più forte. “Don don doko don, brontolo brontolo!” Un brillante lampo a zigzag esplose nel cielo grigio come un ritmo sciocco di tamburo. “Wow, il Signor Tuono è qui!” esclamarono i bambini.
Ma poi il cortile era di nuovo vuoto. Donkoro rotolò verso un'altra scuola materna e fece un piccolo rumore speranzoso. Le finestre si chiusero. Il cortile divenne silenzioso. Solo la pioggia picchiettava sullo scivolo. “Se davvero non ti piaccio,” disse Donkoro, “allora tornerò a casa anch'io.”
Il cortile della scuola materna rimase vuoto. La pioggia striava lo scivolo. La girandola non si muoveva. Lontano, Donkoro stava già tornando a casa.
A casa su una morbida nuvola grigia, Donkoro ruggiva per casa. “don... doko... don.” La nuvola si gonfiava e tremolava come un tamburo soffice. Poi Donkoro si raggomitolò nella nuvola silenziosa e ascoltò la pioggia lontana.
