Il sole si riversa sul prato. Le margherite dondolano nella brezza calda, e il trifoglio ronza piano sotto l'erba. Da qualche parte più avanti, un ruscello tintinna la sua ninna nanna.
Pipfeather balza di margherita in margherita, le ali un turbinio felice. «Amica? Amica?» chiama verso il cielo soleggiato. I fiori annuiscono soltanto. Il trifoglio fruscia sotto i suoi piedini.
Ritrae la codina e plana più in basso, sfiorando la terra calda. Le margherite dondolano ma non rispondono. Pensa: Un'amica deve essere nascosta proprio sotto i miei piedini.
Sotto il cespuglio di trifoglio, un nasino grigio continua a muoversi. Pipfeather si accuccia a terra, posa una margherita sulla foglia e fa tre passi indietro in punta di piedi. Pensa: Aspettami qui, nasino. Torno subito.
AH-CHÌ! Il nasino del coniglio trema così forte che spunta fuori dal trifoglio, le orecchie cadono piatte. Le ali di Pipfeather tremano in una risatina. «Ciao!» cinguetta. «Sono Pipfeather.»
Accanto al ruscello, un riccio è acciambellato su una pietra calda, che russa piano, soffiando tra le sue spine. L'acqua tintinna accanto al suo musetto tondo. Pipfeather lo osserva, un'ala inclinata.
Pipfeather fa cadere un sassolino nell'acqua. Plup! Lo sbadiglio del riccio si allarga da spina a spina, più grande di tutto il suo musetto tondo. Sbatte le palpe piano. «Ancora?» borbotta.
L'erba esplode: un anatroccolo giallo si lancia di corsa, quac-quac-quac, e SPLOSH! L'acqua gelata bagna ogni piuma, ogni spina, ogni orecchia. Il coniglio si nasconde dietro l'ala di Pipfeather, il riccio si acciambella stretto.
L'anatroccolo tutto zuppo indica col becco la grande quercia. «QUERCIA!» quacula. Il coniglio sbircia da dietro l'ala. Il riccio, ancora rotolo, ha gli occhi strettini.
Sotto i grandi rami della quercia, cerchietti di luce dorata ruotano sull'erba. Il nasino del coniglio gigginella. L'orecchio del riccio trema. L'anatroccolo scalcaccia un ultimo giro. Pipfeather piega le ali e si posa. Il ruscello fa bollicine. Le foglie frusciano.