Una fresca brezza soffiava attraverso la camera accogliente di Niblet.
Niblet saltò giù dal letto. Un calzino si impigliò nella sua coda e la sua torre di blocchi crollò con un rumore. “Troppo!” esclamò.
A colazione, Niblet cercò di versare fiocchi di avena con frutti di bosco.
Ma il cucchiaio scivolò. La ciotola si rovesciò. I mirtilli rimbalzavano sotto il tavolo come piccole biglie.
Niblet sbatté i piedi. Poi il cucchiaio colpì il pavimento, e si coprì le orecchie.
Un adulto si inginocchiò accanto a lui. “Guardiamo cosa sta facendo il tuo corpo,” disse.
Niblet premette le sue zampe sul tavolo e ascoltò le foglie frusciare alla finestra.
“Le mie mani stanno stringendo,” disse. “I miei piedi vogliono calciare. Tutto è graffiante e rumoroso.”
L'adulto gli porse una fresca tazza d'acqua. “Quella sensazione ha a volte un nome,” disse. “Frustrato.”
Più tardi, sul sentiero del bosco, Niblet tirò la cerniera della sua piccola borsa.
La cerniera si bloccò, poi si attaccò al suo pelo per un secondo sciocco—zzip! “Oh, dai!” urlò Niblet.
Le foglie scivolarono via. Niblet si fermò, fece un respiro e disse, “Sono frustrato. Puoi aiutarmi?”
L'adulto liberò delicatamente la cerniera.
Poi Niblet la chiuse completamente con un lento e attento tiraggio.
L'aria di pino sembrava più morbida. Vicino a casa, una pila di rami cadde con un botto.
Niblet guardò il disastro e disse, “Sono frustrato,” prima che il botto potesse diventare più grande. E la giornata sembrava luminosa in un modo più tranquillo.
