Amira dà calci al muro bianco del castello. SWOOSH! Sbatte il secchio di pittura rosa contro il muro e la pittura cola come una piccola cascata.
Si picchietta le mani appiccicose l'una contro l'altra. *Finalmente*, pensa, con un sorriso enorme.
Immerge il pennello nel viola e dipinge le finestre, le scale, le maniglie delle porte. Il castello sa di pittura fresca.
SPLAT! Una grossa goccia viola le atterra sul naso. Starnutisce — ACHIU! — e una striscia viola attraversa il muro tutto fresco.
Dà una spintina alla narice con il dito, ride a crepapelle, poi preme il palmo sulla macchia. *Anche meglio*, si dice.
Dipinge più veloce, sempre più veloce. Ma il secchio rosa è vuoto — lo scuote, non cola niente.
Scorge una rosa del giardino dietro la finestra, strappa un petalo e lo strofina delicatamente sul muro nudo. La traccia è appena visibile. Inclina la testa e annuisce: *Questo fa proprio per me.*
Fà un passo indietro e tutto il castello frizza di rosa e di viola, ogni superficie ancora umida. Si vede in una finestra dipinta — capelli scompigliati, sorriso enorme. *Sono io a rendere il castello magico.*
Gira su sé stessa. Piccolissimi schizzi di pittura volano via dalla sua gonna come minuscole stelline.
Scivola lungo la scala rosa, la mano che carezza la ringhiera viola. Nel giardino, le rose cantano nella brezza. Canticchia una piccola canzoncina, la pittura ancora umida sulle guance.
