Briola si ferma sul bordo del prato, le ali chiuse strette al corpo. Le api intorno a lei sciamano tra i fiori colorati, il loro ronzio riempie l'aria di un coro allegra. Ma quando una farfalla le passa accanto, Briola fa un passo avanti — e si nasconde nell'erba alta.
Il suo nido resta lontano tra i fiori, ma lei non osa staccarsi dal suolo. Un ronzio familiare le passa vicino — è una compagna che torna al nido con il suo carico dorato. Briola osserva, le ali ancora chiuse, e pensa: *ancora non sono pronta.*
Sale su un gambo di dente di leone e tende le ali. La prima volta, dondola e rotola nella trifoglio verde. La seconda, si solleva di un soffio e ricade all'indietro. Ogni volta si rimette in piedi, ma le ali restano chiuse come due pagine di un libro bagnato.
Briola prova di nuovo. Apre le ali, spinge, ma l'aria le sfugge tra le zampe. Rotola via e atterra di nuovo sull'erba, frustrata. *Forse le mie ali non sono fatte per volare*, pensa, e abbassa la testa tra le zampe.
Briola attende il vento. Una raffica attraversa il prato e la solleva, ma rotola via come un petalo strappato, finendo in un letto di margherite bianche. Atterra frastornata, con un petalo giallo appiccicato alla testa e le ali ancora immobili.
Si alza lentamente, tamponandosi la testa con le zampe anteriori per rimuovere il petalo. Le margherite intorno a lei sembrano invitanti, ma lei sa che perarrivare a esse deve volare — e per volare deve superare la paura di cadere ancora.
Un calabrone dalle strisce nere e gialle si avvicina, ronzando un suono basso e regolare. Briola lo osserva: lui si mantiene sospeso nell'aria, poi oscilla pigramente, mostrando con ogni movimento che il volo è possibile.
Un raggio di sole attraversa le sue ali e le fa brillare come cristallo. Briola le guarda muoversi — su, giù, avanti, indietro — e per la prima volta capisce che il vento non è un nemico. È un alleato, se solo si sa come chiedere il suo aiuto.
Briola si allontana dal suo gambo e si lascia andare. L'aria le accarezza le ali — questa volta non le chiude, le lascia aprirsi lente. Un istinto antico le parla, e lei segue il flusso del vento che sale dal prato.
Si solleva slowly, prima di un centimetro, poi di due. Le sue ali ronzano debolmente ma continuano a muoversi. Il prato sotto di lei diventa un mosaico di verdi e colori, e Briola scopre che il mondo dall'alto è diverso da quello da terra.
Il calabrone le ronz a fianco, un suono basso e rassicurante. Briola inclina la testa verso di lui, e un sorriso le illumina il viso — non è più sola nel cielo. Le sue ali ronzano più forti, e lei sa che questa volta non cadrà.
Briola e il calabrone volano sempre più alti, lasciando il prato sotto di sé come un tappeto di colori. Il vento le accarezza e le spinge avanti, e lei ronz a testa alta, felice di essere finalmente diventata ciò che era sempre stata destinata a essere.
