A metà passo sul sentiero tortuoso, Bramble si immobilizzò di colpo. Tra i tronchi pallidi delle betulle, una piccola luce azzurra lampeggiò una volta, poi un'altra. Non si mosse. Stava solo a guardare.
Le orecchie gli si drizzarono dritte dritte. La coda gli si gonfiò fino al doppio, ogni baffo in punta. Si abbassò su tutte e quattro le zampe e si lanciò verso la luce.
Il vecchio ponte di tronchi scricchiolò piano sotto la sua prima zampa. Scric. Scric. Scric. Molto più in basso, nel vuoto, l'acqua marrone correva e correva e correva.
Premette tutte e quattro le zampe piatte sul legno ruvido e scricchiolante. Un passo. Due passi. Il ponte gemette e cedette, ma lui andò avanti.
Un tasso era seduto proprio in mezzo al sentiero. Sbuffo. Bum. Bum. Picchiò una grossa zampa nera a terra e alzò lo sguardo, narici spalancate.
Gli occhi di Bramble si spalancarono. Sempre più spalancati. Si strisciò di lato tra le felci, la coda che si trascinava sulla terra, e continuò a correre.
Ruzzolò fuori dalle felci in una radura così silenziosa che il lago a mal pena increspava. Grossi funghi azzurri brillavano vicinissimi a terra, e la loro luce tremolava sull'acqua ferma.
Dozzine di lucciole luccicavano d'oro sopra l'acqua ferma, girando intorno alla luce dei funghi. Bramble si abbassò sull'erba umida e inclinò la testa. A cosa ballavano?
