Lumina si siede sulla punta di un'erba alta. Il sole sparisce dietro gli alberi. Il prato diventa viola.
Sotto la foglia di trifoglio, tocca il suo piccolo punto di luce. Tocco. Tocco. Tocco. Non si vede nulla.
Un grande gufo atterra su un ramoscello basso. L'erba scricchiola. Lumina stringe le ali alla schiena.
«Piccola, credi che il sole sia la tua rivale?», dice il gufo, con voce di foglie secche.
Il gufo scuote le piume. «L'oscurità è il tuo palcoscenico.»
Lumina sbatte le palpebre. Tocca di nuovo il suo puntino, più dolcemente. Un puntino verde-azzurro appare.
Sotto la foglia, dieci corpicini si muovono. Una famiglia di farfalle notturne, addormentate.
Lumina alza le ali e splende, forte, proprio sopra le farfalle. La madre sbadiglia. Si stiracchia.
Macchie d'argento pallido catturano la luce. La famiglia si solleva dalla foglia. Gira, gira, gira.
Le farfalle volano a spirale. Susu-susu, dolcemente. Lumina splende immobile e guarda verso di loro, non il cielo.
