Spino si sporge dalla tana sotto i rovi, orecchie dritte. Oltre, il giardino costiero: fiordalisi bianchi, siepi che dondolano, e il mare — un filo azzurro.
Un soffio di vento. Una farfalla arancione plana sulla sua spina più grossa, ali strette come un ventaglio. «Non trovo più le mie sorelle», mormora.
Spino punta il naso verso i fiordalisi. «Vieni», mormora. Si lancia nel giardino, zampe veloci sulla terra umida.
Camminano tra i fiordalisi. Boom — un secondo buffo di vento li prende: la farfalla viene strappata verso la siepe di rovi scura.
Spino scivola sui ciottoli lisci, zampa dopo zampa. «Attieniti!» grida. Afferra un gambo, si regge, e riparte. La farfalla fluttua appena sopra la sua testa.
Oltre la siepe di rovi, il mare batte più forte. Le onde si infrangono, schiumano, urlano contro la riva sassosa.
La farfalla finisce nella siepe. Spino non ci entra. Si ritrae le zampe, rotola: le spine si aprono dritto tra i rami.
La farfalla si nasconde dietro le spine. Le punte la proteggono, sotto è soffice come un cuscino. «Waah!» ride. «Sei un fortino vivente!»
Un uragano estivo si alza dal mare. Fiordalisi piegati, sassi che rotolano. Spino si fa la palla più stretta. Dentro: non si muove neppure una foglia.
Il vento cala. Tre farfalle planano una dopo l'altra sulle spine. La farfalla arancione tocca il naso di Spino con un'ala: «Grazie, Spino-fortino.» Due passi nella brezza salata.
