I fratelli afferrarono i pentolacci. Le monete. Tutte le cose luccicose — tutto. Buttarono a terra Felix e continuarono a riempire i loro sacchi.
Felix sedeva su un mucchio di farina versata, sbattendo le palpebre. Sul tavolo, l'unica cosa rimasta: una minuscola oca dorata. Anche lei sbatté le palpebre. «Quà.»
L'oca avanzò a passettini oltre la porta, oltre il cancelletto del giardino, nel bosco scuro di pini. Le scarpe fangose di Felix battevano sul sentiero dietro di lei.
Rametti CRAC-CRAC sopra la testa. Acqua gelata dai felci colava proprio sul suo nasino. Felix annusò una volta e continuò a seguire il puntino dorato davanti a sé.
I pini erano così neri che le piume dell'oca brillavano come una piccola lanterna. Felix accostò il mento sotto il cappotto. Continua a seguire la luce, pensò.
L'oca si fermò davanti a una cortina di radici coperte di muschio e grattò la terra con una sua gambetta. Dietro le radici, una torre del castello si stagliava nel buio.
Una principessa era seduta dietro a sbarre di ferro, la corona incrostata di polvere grigia. «Ti prego,» sussurrò. «Non provare a prendere l'oro.»
Felix tastò le tasche. Una briciola secca rotolò tra le sue dita. La posò delicatamente sulle sbarre.
La principessa prese la briciola. Le sbarre scattarono con un TANG, aprendosi. La luce dorata traboccò fuori come miele denso, mormorando piano.
Felix strinse l'oca al colletto. «Volevo solo che tu fossi libera.» La luce dorata si diffuse larga verso il villaggio.
Sulla strada del villaggio, i due fratelli erano di pietra, le braccia ancora tese a mezz'aria nel gesto di afferrare. Felix li superò.
L'oca beccò un raggio di sole sulla sua spalla e fece un «Quà». Le briciole si sparpagliarono nella luce. Felix sorrise e continuò a camminare.
