Pippin si slancia giù lungo il sentiero tortuoso di erba, le scarpe che tirano spruzzi in una pozzanghera bassa di trifoglio. Un'ala minuscola e gialla luccica oltre la collina. Frena di scatto.
Alza il dito verso l'alto, verso l'ala che fruscia. «Devo ARRIVARE LÌ PRIMA DI TE!» grida, battendo le scarpe sull'erba bagnata.
Il sentiero si restringe in un groviglio di trifoglio. Pippin si trascina in avanti, il ginocchio che graffia la terra con un leggero scric-scric. Continua a correre.
Una grossa bombarda gli sfreccia dritta in faccia. Pippin sventola le mani nell'aria, sbilancia all'indietro e plop, atterra nel muschio morbido. «Neanche TU!» borbotta.
Si scaglia dal muschio con entrambe le scarpe, spruzzando terra verde, e riparte di corsa. Il groviglio di trifoglio sfuma dietro di lui. Davanti, il sentiero sale a zig-zag sulla collina.
Pippin pompa le braccia, piccoli soffi di fiato fluttuano dalle sue labbra. Sotto di lui, una farfalla rosa e una bianca volano pigre. «Quasi… quasi…» mormora, allungando le dita in avanti.
Pippin sbatte entrambe le mani piatte contro la corteccia ruvida e chiude forte gli occhi. Un'ala fredda e sottile come carta gli sfiora le nocche. Resta molto fermo.
Gli occhi gli si aprono di scatto. Cento ali riempiono il cielo sopra di lui — rosa, gialle, blu, macchiettate, lisce — che turbinano e volteggiano ovunque. Tutta la collina luccica.
Pippin lascia scivolare le mani lungo l'albero, le dita si impigliano in un filo sottile di ragnatela. Farfalle si posano sulle sue spalle, sui suoi capelli, sul bottone più alto della giacca. Non corre.
Resta semplicemente molto fermo. Una farfalla bianca gli fa il giro della testa, poi si posa, dolcemente, sulla punta del naso. Il prato vibra.
