体检报告摊在茶几上，空腹血糖那一栏的箭头朝上，刺眼得很。爸爸盯着那个箭头看了很久。
那个箭头一直往上指，像在笑话他。爸爸坐在沙发边上，眉头皱成一个问号。四十岁出头，怎么就亮红灯了。
他突然想起医生的话，那声音像是在他耳边吹响了一声哨："得改了，再不改就晚了。"
一只裁判的手从画面角落伸进来，手指点在那行数字上，像按下了一个暂停键。"从这里开始。"爸爸说。
那双跑鞋还躺在玄关的角落里，已经落了灰。爸爸蹲下来，把它们捡了起来，鞋底拍了两下，像在给它们打气。
他系好鞋带，推开家门，晨风迎面吹来。第一步迈出去的时候， leg 有点沉。第二步，也沉。第三步，好像轻了一点。
厨房里，爸爸把白米饭换成了糙米，把红烧肉换成了清蒸鱼。他端着盘子坐下，嚼得很慢，像在适应一种新的味道。
他站上体重秤，数字比上次少了一公斤。不多，但足够让他觉得，也许真的能行。
公园的跑道在晨光里泛着微光。爸爸跑着，呼吸一下一下地砸在地上，像敲鼓。
汗水顺着他的额头往下淌，滴在跑道上，碎成一小滩。他没停，只是把步子迈得更大了一些。
日子一天天过去，脚步越来越轻，呼吸越来越匀。爸爸跑过春天，跑过夏天，跑进了秋天。
又一次站在医生面前，爸爸把新的体检报告递过去。医生翻了几下，抬起头，笑了。爸爸也笑了，这次是真的。