恩伯沿着蜿蜒的林间小路蹦蹦跳跳地往下走，靴子一下一下拍着柔软的草地。忽然——停住了。前方高高的草丛里，有个圆圆的东西在闪亮亮的光。
她蹲下身子，拨开一丛蒲公英的绒球。瞧：那枚蛋，灰白斑驳，冷冰冰的，安安静静躺在泥土里，像一颗掉下来的石头。
她轻轻呼出一口气。两只手掌托起那枚小小的灰蛋，草地的风扯着她的衣领，蒲公英的种子从指尖轻轻飘过。
她把蛋塞进口袋，加快脚步小跑起来。前方，一座小小的木屋从树丛间探出了脑袋。
三叶草的嫩茎。一小块打补丁的被单子。她把它们铺在窗台上，把耳朵紧紧贴在蛋壳上。什么都没有。
每天傍晚：嗒、嗒，轻敲灰色的壳。只有厨房里的钟在滴答滴答。只有窗外的小溪在细细地低语。她拍着蛋，就像拍一只睡着了的小鸟。
过了三个夜晚，蛋轻轻颤了一下。一道细如发丝的裂纹绽开蛋壳，一缕细细的紫色光丝，渗进了黑黢黢的夜里。
蛋在三叶草铺成的窝里摇啊摇，往左歪，又往右倾，像风里打转的一粒种子。她用指尖轻轻摩挲着裂开的壳。快了。这个词还没等她拉住，就从嘴边溜了出来。
草地的风猛地撞上门——砰。蛋壳碎了。一只皱巴巴的小龙探出头来，紫得就像涂了蜡的鸢尾花瓣，冲着她的鼻子打了个喷嚏，喷出一串淡紫色亮晶晶的小星星。
走到外面，草地还留着露珠的凉丝丝、湿漉漉。小龙用尾巴缠住她的大拇指。那一丁点儿紫色的影子，跟着她的靴子啪嗒啪嗒往前走，黏糊糊的鳞片上粘着几片三叶草。
